Creo que estoy sufriendo un retroceso a mi infancia...y me encanta. Últimamente me pasa a menudo, supongo que como consecuencia de mis recientes visitas al pueblo donde pasé parte importante de mi vida, rodeada de gente a la que quiero. Algunos de ellos ya no están, como mi abuelo, una de esas personas serias y de pocas palabras pero con un corazón enorme. De las que con sólo mirarte a los ojos te hacen entender. Otros siguen ahí, alegres, bulliciosos y desbordantes de energía, enseñando y cuidando hoy a sus pequeños como una vez lo hicieron con nosotros. El tiempo va pasando y ya no somos niños, así que cada vez que la vida me da la oportunidad de recordar aquellos días, exprimo y disfruto del momento, como cuando llegaban las vacaciones de verano y mis padres anunciaban "Ale, Cristina, a pasar el verano al pueblo".
I think I´m going back to my childhood lately...and I love it. It´s happening often lately, I guess because of my recent visits to the little countryside village where I spent part of my life, surrounded by people I love. Some of them are not with us anymore, like my grandfather, one of those serious people of few words but with a huge heart. From that look in his eyes he could make you understand. Others are still there, loud and happy and full of energy, teaching and caring for their kids today like they did with us once. Time flies and we are no longer children, so whenever life gives me the opportunity to remember those days, I squeeze and enjoy the moment, the same way I did when summer holidays started and my parents announced "Get ready, Cristina, let´s go to our village".
Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: “¿Platero?”, y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...
(Platero y yo, Juan Ramón Jiménez)
